de la que se cuela en la herida y no hace más que lastimar,
Pero a la vez condimenta...
Quiero ser sal,
Filtrando sus granos en cada recoveco hasta la cuenta final.
Que no quede otra
Que tener que depurar
Que haga dudar
Y preguntar...
por qué las lágrimas saben a mi
y así sin más,
que no tengas salida hasta cuestionar lo que rápidamente se oculta,
A simple vista,
Y más allá.
Quiero ser sal,
la que tires sobre el hombro por miedo a la mala fortuna
Hasta que de tanto caerme sobre tu mesa preguntes cuánta energía consume la superstición impía,
La costumbre heredada,
El hábito oculto...
Blanca, fina, escabullible...
Pura.
Quiero ser sal,
adoptar la forma del recipiente en el que me coloques.
Lo primero en tu lista de compras
El toque final del plato en tu mesa,
El exceso que desploma.
Quiero ser sal,
Para que detrás de la sombra puedas ser azúcar.
Y seguir siendo sal,
Hasta que despiertes.
